Aus der Monatszeitschrift "Op de Hoogte", erschienen: Februar 1923, ins Deutsch übersetzt

AUS DER LEHRSCHULE DES GOETHEANUMS.

DAS GOETHEANUM: SEIN ÄUSSERES ERSCHEINUNGSBILD UND SEIN FLAMMENTOD

     Wir wussten, dass wir von Feindseligkeit umgeben waren. Jede neue, notwendige Phase in der Bewusstseinsentwicklung der Menschheit, jede neue Kultur wurde unter den hasserfüllten Blicken derer geboren, die noch nicht mitkommen konnten. Die denkbar schwerste Geburt ... unter den Augen derer, die hassen ... Auch wir, die wir in dieser Aufsatzreihe für die Realität des Geistes plädieren – auch wir stehen letztlich noch zu sehr im alten Denken, um ein plötzlich vor uns auftauchendes Bild von vornherein anders als als künstlerische Idee zu betrachten. Wenn dann die Tatsache eingetreten ist – dann erinnern wir uns an das im Geist Gesehene, wundern uns über seine Realität ...

     Am Nachmittag des 31. Dezembers sollte um 17 Uhr im Goetheanum eine Eurythmie-Aufführung stattfinden. Vor den imposanten, noch geschlossenen Vorhängen der Bühne stehend, hielt Dr. Steiner, wie es bei solchen Aufführungen üblich ist, eine einleitende Rede. Plötzlich kam ein junger Mann von der Seite auf ihn zu, ein Blatt Papier in der Hand. Es war etwas Ungewöhnliches, ich hatte so etwas noch nie erlebt, dass Dr. Steiner in seiner Rede gestört wurde. Ein Schreck durchfuhr mich: Feuer – irgendwo im Gebäude ... und, im gleichen Atemzug, als ich Dr. Steiner weiterreden sah: Es gibt ein Element in "Dem Bau", das hier nicht hingehört ... Aber der Redner sprach weiter, ging nur ein paar Schritte zur Seite und richtete seinen Blick ab und zu auf die Stelle, an der er gestanden hatte. Dann sprach er sein Schlusswort – und die mächtigen Vorhänge begannen sich zu öffnen, um uns den ersten Teil des Programms erleben zu lassen: den "Prolog im Himmel" aus Faust. Wo Dr. Steiner zuvor gestanden hatte, befand sich die Stelle, an der die Rednerbühne, die bei Vorträgen zum Einsatz kam, nach Gebrauch unter den Boden abgesenkt wurde, um die Bühne wieder für die Proben und Aufführungen der Eurythmie frei zu haben. Als nun die Vorhänge auseinander glitten, um eine von Engeln wimmelnde Bühne zu zeigen, wurde an dieser Stelle eine hellrote Höhle sichtbar, aus der plötzlich die teuflische Gestalt Mephisto aufstieg. Und ebenso plötzlich stieg der Gedanke in mir auf und erschreckte mich: Dr. Steiner stand nicht auf sicherem Boden – untergraben vom Teufel ...

     Soweit die Untersuchungen bisher ergeben haben, ist es möglich, dass in diesen Augenblicken die Zündschnur im Gebäude gelegt wurde. Als ich in dieser Silvesternacht vor dem in Flammen stehenden Goetheanum stand, kam mir sofort das Bild von diesem Nachmittag wieder in den Sinn: Dr. Steiner, der von der Stelle zurückwich, aus der der Teufel sein grauenhaftes Haupt erhob.

     Die Beschreibung des Goetheanums, die in der Weihnachtsausgabe so glorreich angekündigt wurde, wird somit zu einer Beschreibung in der Vergangenheitsform. Dadurch hat sie jedoch keineswegs an Bedeutung verloren. Im Gegenteil. Als Versuch und Ausdruck einer neuen, frischen Weltanschauung stand das Goetheanum für die kurze Zeit, die ihm gewährt war, auf der Welt; es hat – das wissen wir aus unzähligen Zeugnissen – die Geister derer, die mit ihm in Berührung kamen, tief bewegt. Das wird zu weiteren Versuchen Anlass geben. Ein wahrhaftiges Streben gibt den Anstoß zum Mitstreben, wo immer es vorbeikommt. Diese erste mächtige Probe, die durch die Tat der Unvernunft der Welt hinweggefegt wurde, wird zum Mythos werden. Aber so wie der in unbewussten Tiefen verankerte Untergrund jedes Mythos immer eine Schar von Künstlern durch die Zeiten hindurch zu inspirierenden Musen gemacht hat, die sie zu neuen, grandiosen Schöpfungen in die Welt setzen ließ, so wird das, was als lebendige Realität dieser so schnell in die Mythologie verwiesenen Schöpfung zugrunde lag, unzerstörbar die für Inspiration empfänglichen Geister erreichen und begnadigen.

     Lasst uns also, hartnäckig und ungestört, wie Dr. Steiner hier neben den Trümmern seines Goetheanums seine "Schule" fortsetzt, versuchen, das Goetheanum so zu beschreiben, wie es war, und so viel wie möglich aus der Zeit der Entstehung des Mythos zu retten ...

Am 26. September 1913 – genau sieben Jahre bevor das vorläufig nutzbare Gebäude mit einem Hochschulkurs eröffnet wurde – wurde der erste Grundstein für das Betonfundament gelegt, auf dem später der charakteristische "Doppelkuppelbau" entstehen sollte.

     Um keine Missverständnisse aufkommen zu lassen, muss ich noch einmal ausdrücklich erwähnen, dass ich, wenn ich das Goetheanum als Versuch einer neuen Architektur bezeichne, damit nicht meine, dass man von nun an immer Gebäude mit Doppelkuppeln errichten muss. Wir haben in der genannten Weihnachtsausgabe erzählt, wie der Baumeister sich in sein Material "vertieft" hat und dann "dieses Bauwerk" herausgearbeitet hat. Aber wir haben auch gesagt, dass er sich darin "sein Ziel vor Augen" vertieft hat. Das bedeutet also, dass nach dieser Bauweise jemand, der beispielsweise ein ländliches Altenheim errichten will, aus seinem Material etwas ganz anderes hervorbringen wird. Es geht um das Ziel, um das, was ausgedrückt werden soll. Dr. Steiner wollte ein Haus für seine "Wissenschaft des Geistes" bauen, eine wahre Behausung für die gewaltige Wachstumskraft, aus der seine anthroposophische Bewegung hervorging. Das durfte, wie man sich vorstellen kann, keine Behausung sein, die einengte und abschottete. Durch die ineinandergreifenden Doppelkuppelgebäude – das größte: der Zuschauerraum, das kleinste: die Bühne –, die auf einem gemeinsamen Sockel standen, wurde erreicht, dass sich der Zuhörer mit dem verbunden fühlte, was über ihn hinausging und was ihm von der Bühne vermittelt wurde, und durch die kreisförmig angeordneten Säulen und die sich daran entlang schlängelnden Formen durch die Art und Weise, wie die Innenwand mit Holzplastik verkleidet war, wurde erreicht, dass derjenige, der sich in diesem Raum befand, sich mit seinem Wissen über den Kosmos, auf dessen Erlangung er sich hier konzentrierte, nicht in einem Raum eingeschlossen fühlte, sondern mitten in den Kosmos versetzt, mit seinen Antennen nach allen Seiten ausgestreckt. In der Gestalt, in der das Goetheanum dort stand, war es insgesamt eine Heimat und ein Ausdruck für Steiners moderne kosmische Geisteswissenschaft. Der charakteristische Vergleich, mit dem Dr. Steiner selbst den Zusammenhang zwischen seinem Bauwerk und dem, was darin verkündet wurde, zum Ausdruck brachte, war immer der zwischen Kern und Schale der Nuss: So wie um eine bestimmte Form eines Kerns nur eine bestimmte Form von Schale wachsen kann, so konnte um den bestimmten Ideenkomplex der Anthroposophie bis ins Detail nur diese Bauform entstehen. Und die strenge Gesetzmäßigkeit, mit der wir sagten, dass von Form zu Form weiter geschaffen wurde, bedeutete auch, dass jedes Detail seinen Grund hatte; dass, wenn die Grundform zum Beispiel etwas größer oder kleiner gewesen wäre, dies notwendigerweise andere Bedingungen für jede noch so kleine Form bedeutet hätte.

     Der riesige Unterbau war also aus blankem Beton errichtet worden. In Verbindung mit unserer Bemerkung, dass "von West nach Ost der Geist der Form von Form zu Form schreitet", kann man erkennen, dass sich der Haupteingang im Westen befand. Bemerkenswert ist – hier können wir kurz in der Gegenwart sprechen, denn was Beton ist, ist, wenn auch oft beschädigt, erhalten geblieben –, wie die breiten Außentreppen der verschiedenen Eingänge mit dem Gebäude verwachsen, organisch verwachsen sind. Bemerkenswert ist auch die immer wiederkehrende Form der Türen und Fenster: immer dreiteilig, mit einem Rundbogen als Mittelteil und an beiden Seiten einem Bogen, der sich nach oben wölbt. Man sieht diese Form bereits in den Eichentüren, die glänzend inmitten des mattweißen Betons dort im Westen stehen, man sieht sie in den großen Fenstern im Unterbau überall. Man sieht sie auch, sobald man eintritt, erneut als Tor in Beton und in weiterer Perspektive noch einmal als Tor zu den Garderoben. Man sah sie, wenn man die mächtigen, zu beiden Seiten des westlichen Eingangs mit kräftigen Schwüngen nach oben gewölbten Betontreppen hinaufstieg und, das Portal durchschreitend, wo sie beide mündeten, durch den dreiteiligen Eingang unter der mit Holzplastik ummantelten Orgel trat und zu dem Tor blickte, das den Zugang zum großen Kuppelsaal gewährte. Und man sah ihn wieder in den großen bunten Fenstern, die zu beiden Seiten des Eingangs den Kuppelsaal umgaben.

     Wenn man dort unten eine der Treppen nähert, fällt sofort das eigentümliche Organ auf, das sich dort auf beiden Seiten einer solchen Treppe zeigt. Damit lässt sich sofort eine klare Erklärung dafür geben, was das eigentlich ist: sich in sein Material vertiefen, das Ziel vor Augen. Hier, an diesem Punkt, würde nämlich immer der erste Schritt getan werden: der Aufstieg in den Raum, wo von Mensch und Welt, von Mikro- und Makrokosmos bis zum Sterblichen gesprochen werden würde. Hier musste man also seine Aufmerksamkeit sammeln, seine Kräfte ins Gleichgewicht bringen und organisieren. Die Hände des Baumeisters formten und formten – während seines geistigen Auges auf das starrte, was ausgedrückt werden musste. Und unter seinen Fingern formte sich: das Gleichgewichtsorgan, wie es sich hinter dem menschlichen Ohr befindet. So gut wie auch bei den mächtigen Stützpfeilern, die die Treppen tragen sollten, floss die Weisheit, die im menschlichen Körper liegt, wie von selbst ein, und der "naturgesetzlich schaffende Künstler" sah hier das natürliche Urbild des organischen Tragens entstehen.

     Bis zur Spitze dieser Treppen war alles aus Beton, dann wurde weiter in Holz gearbeitet. Gewaltige Holzmassen die Wände, massive Holzmassen die Säulen. Will man sich an einer Zahl orientieren: Eine Säule, eine der beiden längsten, bestand aus 35'000 Kilo Holz, ihre Höhe betrug 14 Meter.

     Nach dem verheerenden Brand haben wir von den Niederländern oft gehört: "Aber wie kommt man dann darauf, in Holz zu bauen?" Zunächst einmal sei daran erinnert, dass es in der Schweiz, dem Land der elektrischen Antriebskraft, eine alltägliche Gewohnheit ist, in Holz zu bauen. Und dass seitens der Leitung des Goetheanums beim Bau alle Vorsichtsmaß-nahmen getroffen worden waren, alle Möglichkeiten berücksichtigt worden waren und alle Einrichtungen stets unter strengster Kontrolle standen. Und dann bedenkt man, wie das formende Gestalten, die fließende, bewegliche Gestalt, für diese Umrahmung einer beweglichen Denkweise wie die Anthroposophie ist, eigentlich nur in Holz möglich war. Man muss nur zugeben, dass der Baumeister und seine Freunde das Niveau ihrer Gegner nicht richtig eingeschätzt hatten. Bis auf den Beton ist die mächtige Kuppel mit ihren Schätzen an Kunstwerken in Plastik und Malerei in dieser traurigen Silvesternacht niedergebrannt. Wo man früher, still vor Erwartung, zwischen den Gleichgewichtsorganen die Treppe hinaufstieg, um dem zu begegnen, was dort oben den Geist ansprach – dort steht man nun still und starrt die Treppen hinauf in eine hohle Lücke, ein Stück grauen Himmels. Und steigt man die Treppen hinauf ... dann steht man auf einem schwarz verschmierten Boden unter freiem Himmel, und blickt mit trostlosem Herzen auf das mit Schimmel, Rost und verbogenen Stangen bedeckte Amphitheater, über das sich einst die wundersame Kuppel mit kühnen Bögen wölbte – auf den tiefen Abgrund, den die kleine Kuppel nackt zurückgelassen hat und um den herum in der Betonumrandung nun die Türöffnungen der Umkleideräume klaffend herumstehen. Die verkohlten Fundamente der Säulen der großen Kuppel liegen knorrig zwischen dem Ruß wie die stämmigen Wurzelstöcke eines jahrhundertealten, gefällten Waldriesen ...

     Zurück zu dem Ruhm, der einmal war!

     Auf dem Portal, wo die beiden Treppen, die unten begannen, sich in entgegengesetzte Richtungen nach oben zu winden, mündeten, befand sich gegenüber dem Eingang zum Kuppelsaal ein dreiteiliger Zugang zur Terrasse, die sich in einem kühnen Schwung fast um das gesamte Gebäude herum erstreckte. Über dem Zugang befand sich zum ersten Mal ein dreiteiliges, ganz in Rot gehaltenes Fenster, in das nach dem Verfahren, das wir im Saal noch mehrfach antreffen sollten, mit Korund Darstellungen von tiefer, bedeutungsvoller Bedeutung eingraviert waren. Wir werden uns nicht daran wagen, eine Erklärung für die Bedeutung der Figuren und Bilder dieser Fenstergläser zu geben: erstens, weil es unkünstlerisch ist, bei Kunst mit Erklärungen zu kommen, da es eine Eigenschaft der Kunst ist, nur durch sich selbst wirken zu können, und zweitens, weil wir uns keineswegs sicher sind, dass wir diese Darstellungen bereits vollständig verstanden hatten, im Gegenteil, immer wenn wir nach einer Abwesenheit wieder vor diese Fenster zurückkehrten – in der Zwischenzeit waren wir, wie jedes menschliche Wesen, zu tieferen Einsichten gelangt –, machten wir neue Entdeckungen, und so sind wir überzeugt, dass wir diese Fenster noch lange nicht vollständig erforscht hatten. Wir können nur einige allgemeine Hinweise geben.

     Der Mittelteil jedes Fensters gab immer eine Zusammenfassung der beiden Seitenteile. Das runde Fenster des Westportals vermittelte uns den Eindruck, als könnten wir es einfach "der Mensch" nennen, der Mensch in seinem Leben, seinem Streben und seinem endgültigen Triumph – im Gegensatz zu den Glasfenstern im Saal, von denen jedes den Menschen in einem bestimmten Zusammenhang mit dem kosmischen Universum auszudrücken versuchte.

     Von innen heraus, vom Kern aus, war das Gebäude geschaffen worden; was man, auf die Terrasse getreten, also von außen all umher modelliert sah, war nur von innen heraus zu verstehen. Der geisteswissenschaftliche Kern, der im Inneren des Gebäudes zu einer bestimmten Formgebung der Wände geführt hatte, trieb außen zur Schaffung des großartigen Motivs über dem Westtor, das sich dann zu beiden Seiten, sich verflachend, wiederholte; zur prägnanten Einrahmung der Fenster; zu den zahlreichen feinfühligen Holzverzierungen, kurz gesagt.

     Wir versuchen im Laufe dieser Artikel bereits in Fotos einen Eindruck von Details der Außenform zu vermitteln. Anhand der Fotos des Gesamtbildes konnte man sich vielleicht vorstellen, wie charakteristisch der Eindruck der drei mächtigen Portale war – das mächtigste als Haupteingang, das nach Westen, und dann die beiden nach Norden und Süden, senkrecht von der Stelle aus, an der die beiden Kuppeln ineinandergriffen – wie charakteristisch der Eindruck dieser drei massiven, auf der stark geschwungenen Terrasse hervorstehenden Portale war. Und lassen Sie uns noch einmal daran erinnern: Was zwar kein Verdienst des Gebäudes war, aber umgekehrt zweifellos Teil von dem, was das Gebäude wurde: das unbeschreiblich robuste und freundliche Jura-Bild ringsum, das wir so oft an allen Punkten dieser endlosen Terrasse, in allen Phasen des Tages und des Himmels, betrachtet, erlebt und genossen haben.

     Die Tageszeit und die Wetterlage waren auch Komponenten für die Sprache, die die gewölbten Dächer, ihre Portale und die Dächer der Kuppeln zu Ihnen sprachen. Treu lebte ihre nordische Schieferdecke mit den Umständen mit.

     Der Platz reicht nicht aus, um alle Details zu beschreiben. Nachdem wir uns also gedanklich wieder in das Westportal begeben haben, erinnern wir uns noch kurz an die salamanderartigen Holzverkleidungen, die zwischen den Enden der Treppen und der Kuppelwand in Sphinxhaltung über den Heizungsrohren lagen, und betreten dann den Saal.

     Wenn man noch ein Portal durchschritten und den mächtigen hohen Kuppelsaal vor sich hat, dann liegt das hölzerne, geschnitzte Gewölbe, das die Orgel trägt, relativ niedrig über einem.

     Man bedenke – der moderne Mensch hält sich gerne an Zahlen – dass die Höhe des Gebäudes 34 Meter betrug. In diesem Zusammenhang sei gleich gesagt, dass die Länge 80 Meter und die Breite 60 Meter betrug. Ich glaube jedoch nicht, dass viele, die dort durch die Westtüren unter die Orgel traten und in den amphitheaterartigen, abfallenden Kuppelsaal und weiter in die Theaterkuppel blickten, als erstes den Wunsch verspürten, ihre Eindrücke in Zahlen zu fassen. Das ständige Entblößen der Köpfe, das wir an diesem Ort bei den Besuchern beobachteten, widerspricht dieser Vorstellung. Es bestätigt jedoch das, was wir in unserem Weihnachtsartikel geschrieben haben: Der Geist ist hier in die Materie und in die Form übergegangen. Mit der Folge, dass durch jede Form, durch jedes noch so kleine Detail, der Geist unmittelbar zu Ihnen spricht.

     Von diesem Portal unter der Orgel verliefen zu beiden Seiten Arcaden zwischen im Halbkreis stehenden Säulen und der äußeren halbkreisförmigen Wand. In deren Wand befanden sich zu beiden Seiten die vier gewaltigen dreiteiligen Buntglasfenster: vom Westen aus das erste grün, das zweite blau, das dritte mattrot, das vierte violett. An den Säulen, über den mehr als 900 aneinandergereihten Klappstühlen des Amphitheaters, reflektierten diese Glasfenster ihren farbenprächtigen Glanz, bis sie sich zu einem Lichtstrom von unbeschreiblicher Farbenpracht vereinigten. In ein heiliges Lichtbad schien dieser Saal getaucht ...  solange das Licht draußen, das große kosmische Licht, zur Erde sprach. Als das Licht draußen zu schweigen begann, verstummte auch das reine Farbenspiel im Inneren. Und die sprechenden Darstellungen der Glasfenster starben. Aber dann blieb immer noch, in der künstlichen Beleuchtung, die aus der Mitte der hohen Kuppel herabfiel, die wunderschönen Schnitzereien entlang der Sockel, Kapitelle und Architrave der Säulen, in einem einzigen fortschreitenden, sich entwickelnden Zusammenhang, als wären sie mit einem einzigen mächtigen Armschwung von Natura Mater dort entlang gemeißelt worden.

     Und dann blieb die herrliche Farbenpracht der Gemälde der großen und der kleinen Kuppel, die den Menschen in seinem inneren Seelengarten ergriffen. Auch blieb noch das, was bis zum Ende nie aus dem Gebäude gewichen war – was nicht mit den sinnlichen Ohren, sondern nur mit geistigen Antennen wahrgenommen werden konnte: das, was der in diesen Kunstformen sozusagen eingefangene Geist Ihnen zu sagen hatte.

     Sieben Säulen befanden sich auf jeder Seite des großen Kuppelsaals, die natürlich mit dem Abstieg des Amphitheaters größer wurden. Diejenigen, die Dr. Steiner gefragt haben, warum er gerade sieben Säulen verwendet hat, erhielten die Bitte, darin kein Symbol oder irgendetwas Mystisches zu sehen. Nirgendwo im Gebäude gab es ein Symbol, alles war eine aus innerer Notwendigkeit geborene Kunstform, die durch ihr eigenes Wesen, so wie sie war, sprechen wollte und niemals etwas anderes symbolisierte. Die Sieben der Säulen war ebenso wenig ein Symbol für irgendetwas wie die Sieben der Regenbogenfarben oder die Sieben der Tonleiter. So wie Regenbogen und Tonleiter nun einmal aus sieben Komponenten bestehen und nicht aus beispielsweise sechs oder acht, so gelang es diesmal auch der "naturgesetzlich schaffenden Künstlerhand", Halbkreise aus sieben Säulen aus seinem Material zu formen.

     In der kleinen Kuppel reihten sich auf beiden Seiten sechs Säulen aneinander, genauso viele wie zwischen den Säulen der großen Kuppel. Ein großartiges Bild sollte in der kleinen Kuppel, wo die Säulenhalbkreise zusammen-liefen, also genau im Osten, den Abschluss bilden. Diese ebenfalls aus Holz gefertigte Skulpturengruppe zeigt Christus als "Menschheitsrepräsentant", der mit einem erhobenen Arm den die Menschheit verwirrenden Luzifer abwehrt und besiegt, den Luzifer, der einen von der Erde wegziehen und entfremden will, und unter dem Christus Ahriman, der den Menschen unauflöslich an die Erde zu binden versucht – diese neun Meter hohe Gruppe, die von Dr. Steiner im Gegensatz zu Teilen des Goetheanums, die er zur Ausarbeitung seiner Entwürfe befreundeten Künstlern überließ, ganz allein fertiggestellt wurde. Sie war noch nicht ganz fertig und hatte somit glücklicherweise noch keinen Platz im zerstörten Goetheanum gefunden. An jenem letzten verhängnisvollen 31. Dezember, als wir vom Saal aus die feinen, sich in wechselnden Farben eurythmisch bewegenden Gestalten in der kleinen Kuppel sahen, hatten wir noch kurz darüber nachgedacht, wie das wohl aussehen würde, wenn diese mächtige Gruppe den Hintergrund bilden würde ...

     Wir müssen uns entscheiden: viele Bilder oder viel Text. Bescheiden wie wir sind, messen wir der Aufnahme des zerstörten Goetheanums auf der empfindlichen Platte mehr Bedeutung bei als unserer Feder. Daher nur noch ein paar charakteristische Worte zur Bemalung der beiden Kuppeln. Möglicherweise haben wir Gelegenheit, darauf noch einmal näher einzugehen, wenn die Leser dies wünschen.

     So wie für alles im Gebäude neue, originelle Verfahren angewendet worden waren, so hatte man es verstanden, eine rein pflanzliche Farbe herzustellen, aus der herrlich leichte, wohltuende, wie durchsichtige Farben entstanden. Man weiß, wie Goethe erzählt, dass er mit vielen Malern über ihre Arbeit gesprochen hat und wie diese immer erklären konnten, warum eine Linie verlief und sich bog, wo und wie sie verlief und sich bog, wie sie jedoch nie eine Erklärung für eine hier oder dort verwendete bestimmte Farbe hatten: Diese war dem Zufall überlassen. Und doch, sagt Goethe, hat jede Farbe ihre besondere Natur und Kraft. Denn jede Farbe ist das Produkt einer bestimmten Lichtwirkung. Ausgehend von der Farbe, nicht von der Linie, wurde daher im Goetheanum gemalt. Linien existieren nicht, warnt Dr. Steiner, eine Linie ist das Produkt des Zusammentreffens zweier Farb- oder anderer Flächen.

     Ausgehend von diesem Grundprinzip wurde die große Kuppel mit Darstellungen aus den verschiedenen Epochen der vorchristlichen Zeit bemalt, wobei jede Epoche durch das ausgedrückt wurde, was für sie charakteristisch war: die altindische Epoche durch einen Kopf, in dem man die Strahlen von sieben darüber befindlichen Planeten herabfallen sah. Die altpersische Epoche wurde in Wesen des Lichts und Wesen der Dunkelheit dargestellt: die alte persische Dualität. Ägypten wurde in Pyramiden, Sphinxen und Mumien dargestellt. Griechenland in Ödipus und der Sphinx. Um zu verdeutlichen, was wir über Farben gesagt haben: die Sphinx, die angreift, in Rot, derjenige, der gestürzt wird, in Blau. An einer Stelle der großen Kuppel befand sich sozusagen als Gegenbild zu dem in der kleinen Kuppel gemalten Christus die alt-hebräische Epoche, vor allem ausgedrückt im Lebensbaum, dem ersten Menschenpaar und Gott.

     Die kleine Kuppel vermittelte in Bildern den ganzen Reichtum der Gedanken, die Dr. Steiner immer wieder über das, was er über das Christusereignis weiß, und dessen tiefgreifende Bedeutung für alle Zeiten, die danach vergangen sind und noch vergehen werden, ausschüttet. Vergangenheit, die erste Kuppel – Vergangenheit, Gegenwart und Zukunft, die zweite Kuppel.

     Wir versuchen, einige Fotos dieser Kuppelmalereien zu zeigen, sind uns aber inzwischen nicht sicher, ob wir damit richtig handeln: Wie kalt, leblos wirkt auf einer Platte eine blutwarme Farbpracht ...!

     Meiner Meinung nach ist durch diese Platten nur ein kleiner Teil dessen erhalten geblieben, was die Kuppeln bewirkten, als sie noch lebten und blühten. – Und so müsste sicherlich auch das unkünstlerische Bestreben, die Schätze der Darstellungen der geätzten Fenster zu fotografieren, aufgegeben werden. Diejenigen, die sie gesehen haben, können nur versuchen, sie mit ihrer Erinnerung festzuhalten.

     Wir können es uns noch nicht richtig vorstellen, aber dieses ganze Haus der Musen ist aus seiner materiellen Gestalt verschwunden. Als ein schockierendes, tragisches Ereignis haben es alle empfunden, die die Zerstörung miterlebt haben. Und überall in der Schweiz ist man tief betroffen. Überall auf der Welt, könnte ich sagen. Einige Tage nach der Katastrophe las Dr. Steiner allein die Unterschriften unter den Telegrammen vor, die ihr Beileid bekunden wollten: Er brauchte dafür fast eine Dreiviertelstunde. Aus allen denkbaren Ländern der Welt waren sie eingegangen, sogar aus Neuseeland. Auch Holland, wie wir mit Freude feststellten, hatte sich keineswegs unbeteiligt gezeigt.

     Unsere niederländischen Zeitungen greifen dem Urteil von Privatpersonen nicht vor. Wenn ein Gemälde eines alten Meisters verschwindet, sei es durch Feuer oder auf andere Weise, widmen sie diesem Ereignis gerne eine Kolumne, in der man seine Kopie mit Informationen gerne loswerden kann. Hier ging ein Schatz von unschätzbarem künstlerischem Wert verloren, für den außer Dr. Steiner auch eine Reihe von Künstlern zehn Jahre ihres Lebens geopfert hatten. Eine extreme Arbeitsleistung, ein extremes künstlerisches Können lagen ihm zugrunde. Und ein extremes Streben ... Zwar neu, noch nie gesehen. Und möglicherweise müsste man seine gesamte Kunstauffassung, ja sogar seine bisherige Weltanschauung revidieren. Das erfordert nicht wenig Widerstandskraft – wenn man einmal erwachsen und darüber hinaus ist.

     Sobald es nach dem Brand möglich war, aus der größten Verwirrung heraus, schickte ich eine Beschreibung an eine unserer größten Zeitschriften. Sie fand dort keinen Platz. Die Redaktion von "Op de Hoogte" möchte ihren Lesern hoffentlich vom Untergang des Schönen berichten, das nur ein so kurzes Leben hatte und für das wir einen schwachen Versuch unternommen haben, noch etwas für die Nachwelt zu retten.

Der Silvesterbrand des Goetheanums

     "Jedes Jahr schaut neue Gräber, aber auch neue Wiegen". So sprach Dr. Steiner an Silvester und mit der Aufforderung, alle Kraft für die Geburt eines "Weltenneujahrs" einzusetzen, ließ er uns gehen...

     Es war noch nicht ganz zehn Uhr, als wir das Goetheanum verließen, um elf Uhr standen wir alle wieder davor. Aber wir sahen es nicht, wir sahen nur die gewaltige schwarze Wolke, in der es sich verhüllt haben musste.

     Von fünf bis zehn Uhr waren wir im Gebäude gewesen, von fünf bis zehn Uhr muss die sich ausbreitende Zündschnur dort untergebracht gewesen sein. Man kann lange darüber diskutieren, ob man so etwas spürt. Ich kann nur für mich selbst feststellen, dass ich in diesen letzten Stunden des Jahres, die so schnell vergingen, nicht zu mir selbst finden konnte und die heilige Silvesterstimmung mir fernblieb. Auch noch, als ich in der märchenhaften Dunkelheit, mit hier und da einem beleuchteten Fenster in der Ferne, den Berg hinabstieg, nach Hause ... Als die Silvesterglocken laut durch die Luft schallten, stand ich erschüttert von schmerzlicher Feierlichkeit da und sah, wie mitten aus der mächtigen Kuppel, die den großen Saal des Goetheanums bedeckte, die Flamme triumphierend emporschoss.

     Zehn Minuten war ich in meinem Zimmer gewesen, als das Telefon heftig geklingelt hatte: "Feuer im Goetheanum". Eine halbe Stunde später stand bereits alles, was das Gebäude verlassen hatte, wieder auf dem Berg. Aber auch die Dorfbewohner aus der Umgebung waren auf das Feuersignal, das ängstlich durch die Silvesternacht heulte, herbeigeeilt. Auf meinem dunklen Weg dorthin hatte ich bereits Menschenmassen gesehen, wie an einem schönen, klaren Sonntagnachmittag, wenn alle Stadtbewohner ihrem Drang nach Natur nachgeben.

     Oben konnten wir jedoch noch wenig erkennen. Eine schwarze Rauchwolke stieg dort, wo "unser Bau" gestanden hatte, hoch in die Luft. Und meine ersten Gedanken waren: Unsere wunderschönen Fenster – das werden sie niemals aushalten – die sind verloren. Es war ein schmerzliches Gefühl des unwiederbringlichen Verlustes ... wir ahnten nicht, dass diese schönen Fenster nur ein Teil dessen waren, was wir verlieren würden. Wir vertrauten darauf: Unsere Männer sind so tapfer, haben schon so viel geleistet, wir waren kurz zuvor noch dort, sie haben es schnell entdeckt, wir wissen, dass sie all ihre Kräfte für das Goetheanum einsetzen ... Dass sie den Kampf gegen den Rauch und den Qualm von dem, was heimlich schon verbrannt war, gegen möglicherweise giftige Gase aufnehmen mussten, wussten wir nicht ...

     Als die Feuermasse bereits um Mitternacht aus der hohen Kuppel brach und wir wussten, dass wir unser "Bau" verloren hatten, verstanden wir, dass es sich um mehr als einen unglücklichen, plötzlichen Brandausbruch handelte. Die Neujahrsglocken läuteten düster gegen das Zischen der Flammen, das Klirren von Glasscherben und Lehmbrocken. Es war ein Schmerz, der fast unerträglich schien: die luftigen, durchsichtigen Farben der Kuppelmalerei, die großartigen Darstellungen der Entwicklungszeitalter der Erde, verbrannt, schwarz geräuchert! Unsere prächtigen Fenster, jedes dreiteilig, jedes in einer anderen Farbe – grün, blau, rosa, violett –, alle vollständig bearbeitet, mit Darstellungen über die Verbindung zwischen "Mensch und Universum" – zerstört. Unsere kunstvollen Säulen, die rundum das Dach der großen und der kleinen Kuppel tragen, mit Sockeln, Kapitellen und Architraven, von West nach Ost, ihr fortschreitendes Motiv, von Flammen zerfressen! Aber wir mussten es ertragen, wir mussten es uns sogar klar machen: Mit einem donnernden Getöse stürzte die kleinere der beiden Kuppeln ein. Und relativ schnell danach auch die große Kuppel. Auf dem riesigen Betonfundament ragten die Säulen, nun glühende Feuersäulen, in mächtigen Kreisen empor.

     Wir erinnern uns, wie wir den Nordflügel noch fast intakt sahen, nur eine Ecke des Daches vom Feuer zerfressen. Und wie uns plötzlich die wunderschöne Linie dieses Daches auffiel, die durch so viele andere mächtige Wölbungen auf der West- und Südseite nie besonders hervorgehoben worden war: als wolle sie im Moment ihres Untergangs ein letztes Mal überzeugen, dass auch sie die Aufmerksamkeit verdient hätte. Und dass wir, bevor das große Westportal vollständig in Flammen stand, mit dem Versuch, es festzuhalten, und mit dem Bewusstsein, wie sehr wir es geliebt hatten, lange Zeit das riesige Motiv über dem Eingang angestarrt haben. Bis sich dort seitlich, aus den Fensterrahmen über dem linken Seitenteil des dreiteiligen Tores, plötzlich eine dunkle Teufelsgestalt formte, die Klauen greifend gekrümmt. Und die Krallen krümmten sich krampfhafter, der Rücken krümmte sich, krümmte sich nach oben ... Und aus seinem Maul, das sich immer weiter öffnete, spie er die Flamme, gähnte er grinsend immer größer werdende Flammen ...

     Es ist eine Operation an mir selbst, das zu beschreiben, was ich in dieser schicksalhaften Nacht gesehen habe. Der Leser möge mir den Rest darüber ersparen, wie unser Gebäude bis auf das Betonfundament von den blinden Flammen verschlungen wurde. Als wir um vier Uhr das Gelände verließen, leuchteten noch das Westportal und einige Feuersäulen in der Nacht.

     Aus Basel, aus der ganzen Umgebung strömten uns auf unserem Heimweg bereits Menschen in Autos, auf anderen Fahrzeugen und zu Fuß entgegen. In Basel, so hörten wir, habe man von den Dächern aus fast in allen Einzelheiten den Untergang verfolgen können. Und bis heute werden immer noch Schaulustige herbeigeschafft. Denn in der Schweiz war dieses Goetheanum überall berühmt. Man wusste, wie hier zehn Jahre lang mit äußerster Anstrengung und Opferbereitschaft gearbeitet worden war. Das Gebäude wurde ständig besichtigt, schon lange musste man dazu übergehen, Führer einzustellen. Die Zahl der Besucher überstieg jeden Monat die 1000, allein an Sonntagen konnte sie sogar über 600 liegen. Und alle, ob sie nun den Ideen von Dr. Steiner zugeneigt waren oder nicht, bewunderten dieses Bauwerk, das zu einem nie dagewesenen Kunstwerk geworden war.

     Nicht nur die Anhänger von Dr. Steiner leiden unter dieser Katastrophe. Auch die Bevölkerung von Dornach und Arlesheim ist empört und bewegt. Denn Dr. Steiner und seine Anhänger sind zweifellos bei der Bevölkerung beliebt. Man weiß, dass man sich auf sie verlassen kann. Dass es in diesem katholischen Teil der Schweiz auch einen Teil der Bevölkerung gibt, der die Anthroposophen mit weniger wohlwollenden Blicken betrachtet, ist sicherlich nicht die Schuld der Anthroposophen. Und dass man ihnen mit Brandstiftung begegnet – jeder Dornacher oder Arlesheimer wird bezeugen, dass sie sich gegenüber den Bewohnern sicherlich nicht so verhalten haben. Und selbst wenn es so wäre, dass dieses neue Element in ihrem Tal die frühere Ruhe der Dorfbewohner gestört hätte – dann müsste die ganze Welt es als eine grausame Tatsache empfinden, die eher in die Zeit der Raubritterburgen gehört, deren Ruinen Dornach umgeben, dass man in unserem aufgeklärten Zeitalter in der "freien Schweiz" ein mit Mühe und Schweiß geschaffenes Kunstwerk nicht an der öffentlichen Straße stellen darf. Wir, die wir diese Arbeit von Anfang an verfolgt haben, die wissen, wie ursprünglich die Hunderte von Künstlern, die sich um Dr. Steiner versammelt haben, um seine künstlerischen Baupläne zu verwirklichen, in Opferbereitschaft und Leid, in Kälte und Entbehrung mit der genügsamen Bevölkerung deren genügsame Lebensweise geteilt haben, ihre oft der Nötigsten beraubten Räume geteilt haben, die wissen, wie auch das kleinste Detail dieses Gebäudes von gewaltigen Ausmaßen von Dr. Steiner durchdacht war, wie jeder Künstler manchmal nach jahrelangen Vorstudien unter der Oberaufsicht von Dr. Steiner schließlich nach besten Kräften das ihm übertragene Werk im Gebäude ausführte, wie selbst dann noch zum Beispiel die Bemalung der Kuppel über der Bühne, in der die Vergangenheit, die Gegenwart und die Zukunft der Menschheitsentwicklung zum Ausdruck kommen sollte, nicht der Absicht von Dr. Steiner entsprach und er dann auf Wunsch der Künstler selbst mit kräftigen Strichen die ganze weite Fläche in einem Glanz von Farben und Bildern übermalte – wir sind tief betrübt darüber, dass es auf der Welt offenbar noch möglich ist, dass ein solcher Schatz an Kunstsinn und liebevoller Arbeit nicht die gebührende Anerkennung findet. Tief erschüttert können wir nur feststellen, zu welchem Teil der Menschheit die Gegner von Dr. Steiner gehören, können wir erkennen, dass er weiß, was er tut, wenn wir sehen, dass er in einer solchen Welt nicht an Ruhe denkt ...

     Meine Worte sind empörter als die von Dr. Steiner. Er bewahrt die hohe Haltung, die wir von ihm gewohnt sind. Ab dem 23. Dezember fanden die Weihnachtskurse statt, zu denen unter anderem eine Vortragsreihe von Dr. Steiner selbst gehörte: Der Entstehungsmoment der Naturwissenschaft in der Weltgeschichte und ihre seitherige Entwicklung, sowie Aufführungen der alten Weihnachtsspiele, ganz in der Form, wie sie bis zum letzten Viertel des vorigen Jahrhunderts in Westungarn von der Bevölkerung zur Weihnachtszeit aufgeführt wurden. Darüber hinaus gab es Vorträge aus Wissenschaft und Kunst von verschiedenen Wissenschaftlern und Künstlern, die alle versuchten, das Licht zu zeigen, welches die Lehre von Dr. Steiner für ihren jeweiligen Bereich gebracht hat. Gelegenheit zum Stellen von Fragen und zur gegenseitigen Diskussion für die vielen erschienenen "Außenstehenden", darunter wie immer zahlreiche Studenten, und Eurythmie-Aufführungen füllten den Rest des Programms. In der schrecklichen Silvesternacht versammelten sich, wie zu erwarten war, Massen von Anhängern Dr. Steiners, Menschen, die mitgebaut hatten, die um dieses Bauwerk herum gelebt hatten, es geliebt hatten, ihr Leben dafür riskiert hatten. Vergeblich, es gab nichts mehr zu retten. Die ganze Nacht umringten die Menschen den "Bau", liefen in äußerster Trauer um ihn herum: Er war ihr Eigentum. Ein alter Landmann aus der Umgebung, der das Ganze bewegt beobachtete, schüttelte langsam den Kopf und sprach sehr treffend über was hier vor sich ging: "Ich weiß, was das ist: Ich habe meinen Hof in Flammen aufgehen sehen."

     Zu denen, die am meisten mit dem Bau verbunden waren, gehörten sicherlich auch diejenigen, die jedes Jahr die bereits als "Dornacher Weihnachtsspiele" bekannten Weihnachtsspiele aufführten. Getreu dem Motto, das er seinen Anhängern vorhält: "Scharfes Denken, gelassenes Fühlen", ließ Dr. Steiner verkünden, dass alle Arbeiten gemäß dem Programm fortgesetzt würden. Blass und wie geschlagen hatte er die ganze Nacht die Zerstörung seines langjährigen Werkes miterlebt, am frühen Morgen empfing er auf deren Bitte hin die herbeigeeilten Journalisten zu einer kurzen Mitteilung der Tatsachen. "Das durchfurchte Gesicht zeigt Energie und Selbstbeherrschung", schreibt der Korrespondent der Basler National-Zeitung. Um 5 Uhr soll laut Programm die Aufführung des alten Dreikönigsspiels stattfinden. Der provisorische Saal, der während der Baujahre für alle Versammlungen genutzt wurde, ist brechend voll. Die mindestens 500 Menschen, die sich zum Weihnachtskurs um das Goetheanum versammelt hatten, finden hier kaum Platz. Dr. Steiner steht auf: Wir sind es gewohnt, dass er eine Einführungsrede hält. Man ist gespannt ... was wird er sagen, wie wird er über die Katastrophe sprechen ...? Kein Wort der Rache, nicht einmal der Empörung kommt über seine Lippen, er nimmt die Tatsache zur Kenntnis, spricht über den Schmerz über den Verlust unseres Goetheanums und bekundet, dass wir hier unsere Arbeit fortsetzen werden, während auf der anderen Seite noch die Flammen ihr zerstörerisches Werk verrichten. Er setzt sich – auf der monumentalen, weihnachtlich geschmückten Bühne erscheint der Engel Gabriel, der nach alter Tradition die einleitende Begrüßung an das Publikum richten soll. Es ist eine junge, kräftige Frau. Sie spricht einige Worte in den mucksmäuschenstillen Saal. Sie wünscht einen "schönen Abend" und "eine glückliche Zeit". Sie stockt. Der kräftige Körper zuckt. Sie spricht erneut einige Worte, man sieht und spürt ihren Kampf – dann ist es minutenlang still im Saal, man sieht den zuckenden Körper des kämpfenden Engels, man hört seine unterdrückten Schluchzer. Und im ganzen Saal brechen die unterdrückten Schluchzer hervor, Männer mit Köpfen wie römische Feldherren zücken ihre Taschentücher ... Endlich hat sich der leidende Engel überwunden. Er beendet mühsam seine Begrüßung. Mit dem letzten Wort taucht der Teufel auf, rollt mit gewaltigem Getöse einen schweren Stuhl auf die Bühne. "Gott sei Dank, es geht weiter", seufzt meine Nachbarin. Und tatsächlich geht es weiter, auch wenn es natürlich an Schwung mangelt. Zumindest spielen sie bis zum Ende, erscheinen am Schluss alle noch einmal, wie es sich gehört, in einer langen Reihe auf der Bühne, neigen flüchtig den Kopf und verschwinden hinter den Kulissen. Alles verläuft still, Applaus ist hier fehl am Platz.

     Die Zuschauer gehen – um 8 Uhr ist der Saal wieder brechend voll. Dr. Steiner wird sprechen. Er wird seine Vortragsreihe fortsetzen, die wahrlich kein Kinderspiel ist. Wird er es schaffen? Die Anthroposophen wissen es, die Gäste zweifeln. Man ist wieder gespannt: Wird er über den Brand sprechen? Was wird er sagen ... Als er hereinkommt, erhebt sich der ganze Saal in einem Impuls vor dem schwer getroffenen Mann und wartet, bis er die Kanzel betreten hat ... Tatsächlich spricht er über das Geschehene, aber nur kurz, als Einleitung: "Unsre Freunde haben es in Liebe geboren, in Liebe heranwachsen sehen, aber nun auch in Liebe sterben sehen müssen." Und dann verweist er auf einen Vortrag, den er am 23. Januar 1921 hier gehalten hat und in dem er darauf hinweisen musste, welche Formen der Hass und die Verleumdungen der Gegner angenommen hatten und dass von ihnen alles zu erwarten war; Unter anderem hatte er auf die Worte hingewiesen, die in einer Veröffentlichung erschienen waren und in denen von "geistigen Feuerfunken, die nach der Mäusefalle (dem Goetheanum) zischen" die Rede war ... "und es wird Klugheit Steiners bedürfen, versöhnend zu wirken, damit nicht eines Tages ein richtiger Feuerfunke der Dornacher Herrlichkeit ein unrühmliches Ende bereitet". Außerdem hatte er sich damals gezwungen gesehen, auf die Worte hinzuweisen, die ein Redner vor dem katholischen Verein Jung-Solothurn ausgesprochen hatte: "Schart euch zusammen, Sturm dem Goetheanum!"

     Dann fährt er fort: "Was geblieben ist, sollen die Veranstaltungen für unsere Freunde, die zum Teil sicherlich hierhergekommen sind, um etwas anderes zu erleben als die Vernichtung des Goetheanums, fortgesetzt werden. Wir müssen daran denken, dass wir aus dem Schmerz heraus die Kraft finden, um desto energischer für das zu arbeiten, was wir als tief begründet in der heutigen Zeit empfinden".

     Dann nimmt er seine Vortragsreihe an dem Punkt wieder auf, an dem er sie zuletzt im Goetheanum gehalten hatte. Während der Einleitung hatte seine Stimme düster geklungen, nun kehrt wieder Glut in sie zurück, sie wird lebendiger. Und schließlich spürt man: Er überwindet und lässt einen mitüberwinden. Die Gedanken schweifen hin und wieder zu dem Teil von einem selbst, der nur wenige Meter entfernt immer noch dabei ist, zu entfallen, zu verbrennen. Dr. Steiner zieht dich sozusagen mit seinen Worten zurück. Und du fühlst: "Lass alles außerhalb dieses Saales sein, richte deine Aufmerksamkeit auf ihn." Und jeden Abend danach steht er in dieser Holzbaracke und spricht. Die Kräfte geben immer noch diesen und jenen unter seinen Zuhörern auf – die dann hinausgetragen werden – Dr. Steiner fährt sofort fort, zögert keinen Moment.

     Auch mit dem Bauen wird er fortfahren. Die Frage des ersten Journalisten angesichts des brennenden Goetheanums: "Gedenken Sie wieder zu bauen?" wurde mit "Unbedingt" beantwortet. In Feinheiten war das Goetheanum noch nicht fertig, es wurde noch daran gearbeitet. An dem vollständig zu restaurierenden, allein verbliebenen Unterbau wird sofort eine neue Arbeit begonnen. Summen hat das Bauen verschlungen: die Verwirklichung neuer, nie gesehener Formen, und dann noch in solchen Dimensionen! Die Versicherungssumme deckt nicht einmal ein Viertel der aufgewendeten Kosten. Dabei haben viele Freunde, viele Künstler selbstlos ihre Arbeit geopfert. Wie viele von ihnen liegen auf dem Schlachtfeld? Woher sollen außerdem die fehlenden Summen kommen, da die unzähligen Deutschen, Österreicher und Russen, die ursprünglich den Bau getragen haben, inzwischen zu nichts mehr fähig sind? Dennoch hoffen die versammelten Freunde hier aus tiefstem Herzen, als kleinen Trost in der großen Trauer, das für einen Wiederaufbau notwendige Geld zusammenzubekommen und es Dr. Steiner anbieten zu können. Selbst für Künstler aus den Mittelschichten, die kommen möchten, um erneut ihre Arbeit unentgeltlich zur Verfügung zu stellen. Wenn Geld für den Unterhalt benötigt wird: Sie können nicht einmal mehr wie früher den bescheidenen Lebensstandard der Bevölkerung teilen. Die zahlreichen Niederländer, die hier leben, haben ihr Mitgefühl und ihre Hilfe auf ihre Landsleute gerichtet, die vergleichsweise noch in Komfort und Luxus schwelgen. Herr P.J. de Haan, Parkstraat 45, Utrecht, hofft auf Gelder für Holland. Wir wünschen ihm dabei viel Erfolg! Damit wir die Worte des jungen Mannes ergänzen können, – eines der vielen Opfer der Rettungsversuche –, den man, von Gasen betäubt, in einem Haus in der Umgebung untergebracht hatte und der sich, sobald er wieder zu Bewusstsein kam, von seinem Bett zum Fenster schleppte und, während eine Krankenschwester ihn festhielt, mit ekstatischem Blick in den Glutsee sprach: "Sie haben ihren Sieg – und dennoch ist sein Untergang schön!" – damit wir diese Worte vervollständigen können mit "Und der Freveltäter Sieg wurde besiegt von einem neuen Aufgang!"

Adelyde Content.

Dornach, 4. Januar 1923

___________________________________________________________________________

Quellen:

Der hier übersetzte Text basiert auf dem Artikel von Adelyde Content aus der niederländischen Zeitschrift "Op de hoogte" (Februar 1923). Da die Autorin 1952 verstorben ist, ist das Originalwerk nach Ablauf der urheberrechtlichen Schutzfrist gemeinfrei. Die vorliegende deutsche Übersetzung wurde von Hans van der Heide im Jahr 2025 angefertigt.

Bilder: Die Bilder aus der Zeitschrift wurden nicht übernommen. Es wurden adäquate Bilder aus dem Staats-Archiv Basel eingefügt. Diese Bilder sind freigegeben.